Альманах рукописей: от публицистики до версэ  •  Сетевое издание Эссе-клуба ОМ

Олег Клишин

ВЕРСЭТИKАVERSETHICS

* * * Отцу 1. Покуривает батя втихаря, хотя уже давно как будто бросил, – то за углом, где якобы никто его не видит, или в гараже задержится, присев на табуретку с подпиленными ножками. Вот так спокойнее. В распахнутую дверь струится плавно дым витиеватый и постепенно исчезает там, где пепельного цвета облака уже не отличаются от дыма. Как хорошо не думать о душе! Возвышенных материй не касаться и выше крыши не искать проблем… Да, крыша гаража! – Нужна доска, желательно “тридцатка”, обрезная. На перекрытие – двутавры, швеллера, шероховатый рубероид, битум. С полтонны керамзита бы ещё… После затяжки пепельный нарост ломается, беззвучно осыпаясь помпейским прахом на бетонный пол. Ты прав, отец, в доверии своём к вещам конкретным – к молотку, стамеске – к добротной тяжести полезного труда, который тут же воплощается… Я помню как ловко ты обтёсывал бревно: кора свивалась влажной лентой вдоль поверженного дерева. Щепа желтела на траве, как лепестки подсолнухов безумного Ван-Гога. Звук каждого удара жил внутри, протяжно умирая в сердцевине. Очередной венец и перекур. Так вот оно – блаженство созиданья! Растущий сруб – умелых дело рук, увы, к которому остался равнодушен твой старший сын. Не то, чтобы лентяй, но нет того азарта, той сноровки. Всё как-то нехотя, как тот Илья Ильич, как будто посторонний наблюдатель, витает где-то… Принеси, подай – вот максимум на что способен в делах практических. Да что там говорить! Прости, отец! Увы, не оправдал твоих надежд. Казалось, по-другому всё сложится. Но центробежный гул времён, как безотказный сепаратор, от лимфы отделяет алый цвет в несообщающихся лабиринтах крови родных людей. Строк этих немота от безразличья твоего к такого рода занятиям. Прости! Но не “прощай”. Починим крышу, не переживай, вот только установится погода. 2. Когда, спеша, проходишь через двор, в котором не живёшь уже лет двадцать, и дальнозорким взглядом узнаёшь знакомую фигуру у подъезда, то понимаешь, что наступит день, когда уже не сможешь различить… Но всё равно опять проходишь мимо, надеясь, что успеется ещё. Быть может, завтра будет дел поменьше, тогда и подойдёшь, чтобы сказать… Да что там говорить! Слова, слова – наивный лепет самооправданья. Нет, чтобы молча, подойти сейчас, пока он здесь, в пятидесяти метрах под козырьком бетонным на крыльце стоит, слегка прищурясь, в мягком свете закатного луча, трубу плечом железную привычно подпирая. Как будто – отойди он – рухнет всё. И никакой опоры не найти тоскливо сиротеющему взгляду. • Олег Клишин   → Другие произведения автора : ВЕРСЭТИKА • Произведения

Об авторе ■ Опубликовано: 12 июня 2014 года Текст предоставлен автором. Дата поступления текста в редакцию альманаха Эссе-клуба ОМ: 22.03.2014